В далёком двадцатом, суровом, как рейд,
Тарков подарили — ну, подумал: «Окей».
Зашёл один раз, побегал… и вот —
Понял: не мой этот шутер-урод.

Скилла не хватало, патроны — все в ноль,
А дикий навеял мне печаль и боль.
Я вышел, сказал: «Да ну его — в схрон!»
И бросил игру, как патрон холостой.

Но жизнь — не лутайка и полна чудес:
Аккаунт мой вдруг стал гостевым под завес.
И вот уж друзья приходили гурьбой:
«Дай глянуть Тарков, а то чё он такой?»

Я каждому честно давал посмотреть,
Как больно там жить и как хорошо умереть.
Но, странное дело, шли годы — и вот,
Уже человек десять игру в корзину кладёт!

Странности дальше: едва ушёл я в закат,
Как в Тарков друзья потянулись подряд.
Сижу, наблюдаю и думаю: «Вот…
Я дверь не закрыл — и весь люд в оборот».

И смешно, и приятно смотреть на итог:
Я в Тарков не играю, но стал его почти что как бог —
Покровитель друзей, что идут покупать,
Чтоб в рейде потом очень громко рыдать.